La porte s’ouvrit. Indispensables pour un voyage d’affaires
Aucune effraction. Aucun bris de glace. Juste un virage en douceur.
Seules trois personnes possédaient les clés de cette porte.
Moi.
Quasi.
Et la clé de secours qui se trouvait dans son bureau à domicile, dans le tiroir verrouillé de son bureau.
« Maman… » La voix de Kenzo tremblait. « Comment ont-ils eu une clé ? »
Je ne pouvais pas répondre. Ma gorge s’était nouée.
Les hommes ont disparu à l’intérieur de notre maison.
La maison où j’avais dormi la nuit précédente. Où j’avais préparé du gruau de maïs et des œufs pour Kenzo ce matin-là. Où nos photos de famille étaient accrochées aux murs du couloir. Services d’aide au déménagement
Ils n’ont pas allumé la lumière. À la place, j’ai vu de fins faisceaux de lampes torches balayer les rideaux.
Ils ne volaient pas.
Ils se préparaient.
Je ne sais pas combien de temps nous sommes restés assis là. Cinq minutes. Dix. Le temps s’est estompé.
Puis je l’ai senti.
Au début, j’ai cru que c’était dans ma tête — une légère odeur chimique dans l’air.
Il est devenu plus fort.
Essence.
« Maman, c’est quoi cette odeur ? » demanda Kenzo. Services de planification successorale
C’est alors que j’ai aperçu la première volute de fumée.
Un fin fil gris s’échappa de la fenêtre du salon. Un autre, côté cuisine. Puis apparut la lueur : une lumière orange et laide qui léchait les bords des rideaux.
Feu.
« Non. »
J’étais déjà sortie de la voiture avant même de me rendre compte que j’avais bougé.
« Non. Non. Non. »
« Maman, non ! » Les petites mains de Kenzo se sont agrippées à moi depuis le siège arrière, sa voix se brisant. « Tu ne peux pas aller là-bas ! »
Il avait raison. Famille
Je savais qu’il avait raison.
Mais c’était ma maison. Mes affaires. Les photos de la naissance de Kenzo. Ma robe de mariée, rangée dans un carton au fond du placard. Les dessins aux crayons de couleur de la maternelle, scotchés sur le frigo. La courtepointe que ma grand-mère avait cousue avant de mourir.
Tout.
Brûlant.
Des flammes jaillissaient derrière les fenêtres, épaisses, orangées et rapides, dévorant les rideaux, rampant le long des murs. Le feu atteignit le deuxième étage, du côté de la chambre de Kenzo.
En quelques minutes, le salon était entièrement ravagé par les flammes.
Une sirène hurlait quelque part non loin de là.
Quelqu’un d’autre a dû voir la fumée et appeler le 911.
La camionnette sombre a démarré en trombe, phares toujours éteints, disparaissant au coin de la rue juste au moment où le premier camion de pompiers s’engageait dans notre rue, gyrophares rouges et bleus clignotant dans la nuit.
Je tremblais tellement que je tenais à peine debout. Kenzo est sorti du SUV et m’a enlacée par derrière, enfouissant son visage dans mon dos.
« Tu avais raison », ai-je murmuré. Ma voix était à peine audible. « Tu avais raison, chérie. »
Si nous étions rentrés à la maison.
Si je ne l’avais pas cru à l’aéroport.
Nous aurions été là-dedans. Endormis. Entourés par des flammes que nous n’avons jamais vues venir.
Je n’ai pas pu terminer ma phrase. Mes genoux ont flanché et je me suis effondré sur le trottoir, contemplant l’enfer de ce qui avait été notre vie.
Mon téléphone a vibré dans ma poche.
Je fixai la maison en flammes un instant de plus, puis je forçai ma main à bouger.
Le texte provenait de Quasi.
Salut chérie, je viens d’atterrir. J’espère que toi et Kenzo dormez bien. Je vous embrasse. À bientôt.
Je l’ai lu une fois.
Deux fois.
Trois fois.
Chaque mot était un couteau.
Chaque émoji cœur était un poison.
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