Des semaines après la perte tragique de ma fille, j’étais submergée par le chagrin et à peine capable de fonctionner. Puis, un matin brumeux, notre chien a commencé à se comporter étrangement – et ce qu’il m’a fait découvrir a tout changé.
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Je m’appelle Erin, j’ai 40 ans, et il y a exactement trois semaines, mon monde s’est effondré. Ma fille Lily, âgée de 10 ans, a été tuée dans un accident de voiture un samedi matin pluvieux. Quelques semaines plus tard, alors que j’étais dévastée par le chagrin, mon chien m’a guidée vers quelque chose qui allait m’aider à faire mon deuil.
Ma fille de 10 ans, Lily,
a été tué dans un accident de voiture
un samedi matin pluvieux.
Comme tout parent ou proche, je n’aime pas parler de la mort de ma fille, mais je dois le faire pour que vous compreniez mon histoire. Je me souviens de Lily bouclant sa ceinture de sécurité, un large sourire aux lèvres, prête pour son cours d’art du week-end, ce matin fatidique.
Mon mari, Daniel, 41 ans, était au volant et lui a promis un chocolat chaud ensuite si elle terminait son dessin de tournesol.
Ils n’y sont jamais parvenus.
Un pick-up a perdu le contrôle dans un virage mouillé, a franchi le terre-plein central et a percuté la voiture de Daniel, écrasant le côté passager comme une boîte de conserve.
Ma Lily est morte sur le coup.
Ils n’y sont jamais parvenus.
Daniel a survécu miraculeusement. Son corps était meurtri, ses côtes cassées, ses poumons contusionnés, sa colonne vertébrale fracturée, mais il a survécu. Il a passé deux semaines en soins intensifs, à moitié conscient et branché à des machines.
La première fois qu’il a ouvert les yeux, il n’a pas demandé après moi ni ce
qui s’était passé. Il a seulement murmuré : « Lily ? » puis s’est effondré si violemment que quelque chose en moi s’est brisé et ne s’est jamais remis.
Daniel a survécu, on ne sait comment.
Daniel est rentré chez lui il y a quelques jours, boitant toujours, couvert de bleus, de points de suture et de bandages, et parlant à peine. Il se déplaçait comme s’il attendait qu’on le ramène à l’hôpital pour qu’on termine les soins.
Mon mari s’en voulait encore d’avoir pris cette route, de ne pas avoir vu le camion assez tôt et d’être le seul à s’en être sorti vivant.
Franchement
, la maison n’était plus un foyer. Ce n’était plus que l’ombre d’elle-même et le silence y régnait presque constamment.
Honnêtement, la maison n’est plus
Je me sentais comme à la maison.
La chambre de Lily était exactement comme elle l’avait laissée. Ses fournitures de dessin et ses crayons étaient éparpillés sur son bureau, son croquis de tournesol à moitié colorié. Ses jouets traînaient encore par terre et sa lampe rose était toujours branchée à côté de son lit.
Le bracelet qu’elle m’avait confectionné était à moitié terminé sur sa table de chevet. La nuit, les guirlandes lumineuses scintillaient encore à la fenêtre. Parfois, je me surprenais à passer devant sa porte et j’avais l’impression d’être un fantôme errant dans la vie de quelqu’un d’autre.
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La chambre de Lily
était exactement comme
Elle l’avait laissé.
Je restais planté devant sa chambre, comme si j’attendais qu’elle surgisse et dise : « Bouh ! » Elle ne le fait jamais.
Je passais des journées entières à préparer du café que je ne buvais pas, assise sur des chaises inconfortables, et je ne dormais que lorsque mon corps m’abandonnait. Je ne savais tout simplement pas comment vivre dans un monde où elle n’était pas. Je faisais semblant de fonctionner, tant bien que mal.
La police a emporté toutes les affaires de ma petite fille sur les lieux de l’accident, à titre de preuves. Malgré leur gentillesse, j’ai eu l’impression d’être volée.
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Je faisais semblant de fonctionner.
Je me souviens d’être assise dans une pièce grisâtre et terne, les larmes coulant sur mes joues, en train de signer un formulaire qui listait tout ce qu’elle avait avec elle : son sac à dos, ses baskets à paillettes, le carnet de croquis de tournesols dans lequel elle avait commencé à dessiner la veille au soir, son bandeau violet scintillant et son pull jaune.
Ce pull.
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