« Alistair… Patrick n’a en réalité jamais travaillé pour le Town Herald . »
J’ai eu un pincement au cœur. « Qu’est-ce que vous insinuez ? Je l’ai vu partir tous les matins. Il recevait un chèque chaque semaine. »
« Oui. Une indemnité de frais. Je l’ai rédigée moi-même », a déclaré Martin. « La routine du livreur de journaux — le vélo, les réveils aux aurores — n’était qu’une couverture. Pendant vingt ans. »
Il a glissé une épaisse carte de visite dans ma main. Pas de nom d’entreprise. Pas de logo. Juste un numéro de téléphone et deux initiales : CB.
« Il m’a demandé de vous donner ceci après les funérailles », poursuivit Martin. « Au cas où vous auriez besoin de réponses. »
« Les réponses à quoi ? » ai-je demandé.
« À qui Patrick était vraiment. »
Je suis rentrée chez moi comme dans un brouillard, la carte brûlant dans ma poche. La maison me paraissait vide sans lui. Ma mère était morte des années auparavant. Maintenant, il n’y avait plus que moi — et des questions que je n’avais jamais songé à me poser.
Le lendemain matin, j’ai appelé ce numéro.
« CB », répondit une voix calme.
« Je m’appelle Alistair Hayes », dis-je. « Mon beau-père… Patrick Hayes. »
Il y eut un silence. Puis la voix s’adoucit.
« Entrez, je vous en prie. C’était… une légende ici. »
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