J’ai à peine survécu aux funérailles.
Harold et moi étions mariés depuis soixante-deux ans. Nous nous sommes rencontrés quand j’avais dix-huit ans et qu’il était un peu plus âgé que moi. Nous nous sommes mariés un an plus tard et avons construit toute une vie ensemble : deux fils, trois petits-enfants et un amour discret et constant qui a duré plus longtemps que la plupart des gens ne peuvent l’imaginer.
Sa disparition me semblait irréelle.
Être debout dans cette église sans Harold à mes côtés, c’était comme essayer de respirer avec seulement la moitié de mes poumons.
Mes fils se tenaient près de moi pendant la cérémonie, chacun me tenant un bras comme s’ils savaient que je pourrais m’effondrer s’ils me lâchaient.
Lorsque la cérémonie fut terminée, les gens commencèrent à quitter l’église en silence. Je restai assis un instant, fixant les bancs vides.
C’est à ce moment-là que je l’ai vue.
Une jeune fille – peut-être douze ou treize ans – descendait rapidement l’allée vers moi. Je ne reconnaissais pas son visage, et il était clair qu’elle n’appartenait pas à notre famille.
Elle s’est arrêtée juste devant moi.
« Êtes-vous la femme d’Harold ? » demanda-t-elle.
Sa voix était faible mais assurée.
« Oui », dis-je doucement.
Sans rien ajouter, elle tendit une simple enveloppe blanche.
« Votre mari m’a demandé de vous remettre ceci », dit-elle. « Il m’a dit que je devais attendre jusqu’à aujourd’hui… à ses funérailles. »
Mon cœur s’est mis à battre la chamade.
Avant même que je puisse lui poser une seule question – son nom, comment elle connaissait Harold, pourquoi il avait confié une chose pareille à une enfant – elle s’est retournée et a quitté l’église si vite que j’ai eu l’impression qu’elle avait disparu.
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