La Carotte, l’Œuf et le Café
Elle prit une carotte et la cassa en deux sans effort.
« La carotte était forte quand elle est entrée dans l’eau bouillante », expliqua-t-elle. « Ferme. Solide. Inflexible. »
Elle reposa les morceaux cassés sur l’assiette.
« Mais après la cuisson… elle a ramolli. Elle a perdu de sa fermeté. »
Puis elle écala l’œuf et l’ouvrit en deux.
« L’œuf paraissait fragile avant d’être plongé dans l’eau », poursuivit-elle. « Mais à l’intérieur, il était liquide. »
Elle montra le jaune ferme.
« Après la cuisson, la coquille a la même apparence, mais l’intérieur a durci. »
Enfin, elle me tendit la tasse fumante.
« Et le café ? » demanda-t-elle doucement.
« Le café n’a pas seulement survécu à l’eau bouillante. »
« Il a changé. »
L’eau limpide était devenue sombre, riche, parfumée.
La chaleur ne l’avait pas détruite.
Elle l’avait révélée.
Le moment où j’ai enfin compris
Une oppression m’a étreinte.
Soudain, le sens de tout ce qu’elle avait fait m’est apparu avec une clarté douloureuse.
Les larmes ont coulé sur mes joues avant que je puisse les retenir.
« J’ai été la carotte », ai-je murmuré.
« À chaque fois qu’il me trahissait, je m’adoucissais un peu plus. Je me répétais sans cesse que l’amour, c’était la patience. »
Ma voix tremblait.
« J’ai donné, donné… jusqu’à ce qu’il ne reste presque plus rien de moi. »
Ma grand-mère a tendu la main par-dessus la table et a doucement pris la mienne.
La personne que je devenais
« Et maintenant », ai-je poursuivi doucement, « je me sens me transformer en œuf. »
« Dur. »
« Fermé. »
« Amer. »
Je fixais la table.
« Je ne fais plus confiance à personne. Je ne me reconnais même plus. »
Elle me serra doucement les doigts.
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