Mais quelque chose en moi avait changé ce matin-là.
Non fissuré.
Déplacé.
Et il n’y avait pas de retour en arrière.
Rocío s’avança prudemment, comme si elle approchait un animal nerveux.
« Elena, voyons, » dit-elle avec une douceur forcée. « Tu exagères. Sergio a juste perdu son sang-froid. »
J’ai regardé son sac à main, celui qu’elle m’avait demandé d’acheter deux mois plus tôt parce que le précédent était soudainement devenu « trop vieux ».
« A-t-il perdu son sang-froid, » ai-je demandé doucement, « ou pensait-il qu’il n’y aurait aucune conséquence ? »
Elle ouvrit la bouche, puis la referma.
Sergio croisa les bras.
« Tu fais toujours ça », dit-il. « Tu dramatises tout. Tu te comportes comme une victime. »
Le mot « victime » a fait naître une sensation de froid dans ma poitrine.
Pendant un instant, je me suis demandé s’il croyait vraiment ce qu’il disait, ou si c’était simplement plus facile pour lui d’y croire.
L’agent s’éclaircit la gorge.
« Mme Martín a fini de récupérer ses affaires. Vous recevrez une notification officielle concernant la plainte. »
Sergio a finalement semblé remarquer les étagères vides.
Le placard à moitié vide.
L’ordinateur portable disparu.
Les cartons étaient empilés près de la porte.
Son expression changea de nouveau, mais cette fois, la confusion était plus profonde.
« Qu’avez-vous pris ? » demanda-t-il.
« Mes affaires », ai-je répondu.
« C’est aussi ma maison. »
« Non », ai-je répondu calmement. « Ce n’est pas le cas. »
Rocío fronça les sourcils.
« Qu’est-ce que cela signifie? »
Je me suis tournée vers le couloir où étaient entreposés les documents relatifs à l’achat de la propriété, me remémorant le jour où je les avais signés, des années avant même de rencontrer Sergio.
« Cet appartement est à mon nom », ai-je dit.
Sergio cligna des yeux.
« Ce ne sont que des formalités administratives. »
« Non », corrigea doucement l’agent. « Juridiquement, ce n’est pas le cas. »
Pendant une seconde, Sergio eut l’impression que le sol s’était dérobé sous ses pieds.
« Vous me mettez à la porte ? »
La question semblait presque enfantine.
J’ai étudié son visage.
Pendant des années, j’avais attendu des moments où il montrerait des remords, des doutes, voire un soupçon de vulnérabilité.
Mais ce moment était enfin arrivé, et ce que je ressentais n’était pas de la satisfaction.
Seulement de l’épuisement.
« Je ne te mets pas à la porte », ai-je dit.
«Je pars.»
Cette distinction semblait le perturber encore davantage.
Rocío nous regarda tour à tour, calculant visiblement ce que cela impliquait pour son propre confort.
« Alors, où vas-tu ? » demanda-t-elle.
« Je ne sais pas encore. »
La vérité procurait un étrange sentiment de libération.
Pour la première fois depuis des années, ma prochaine décision n’était pas déterminée par l’humeur de Sergio ni par les demandes de Rocío.
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