« Sois une ombre », lui avait dit un jour son mentor.
« Le serveur parfait est un fantôme.»
Les premiers invités arrivèrent en retard, comme il sied à des personnes importantes.
Georgy Petrovitch fit son entrée avec une grande pompe, comme s’il pénétrait dans son propre bureau : voix forte, tapes dans le dos de ses subordonnés, accolades avec les hommes d’affaires locaux.
Il portait un costume noir profond et coûteux, mais sa cravate avait déjà légèrement glissé.
Son épouse, élégante et froide comme une statue de glace, se tenait à une certaine distance, arborant un sourire figé et appris.
Tout commença avec du champagne.
Margarita remplit les verres d’un geste précis et assuré.
Lorsque le maire se pencha sur son verre, elle le regarda par-dessus ses lunettes.
« Attention, ma belle, ne le renversez pas », dit-il d’un ton déjà moqueur.
« Ce n’est pas de l’eau du robinet.»
Un léger rire parcourut la table.
Margarita resta silencieuse, se contentant d’acquiescer.
La première coupe.
La fête s’intensifiait : toasts, souvenirs, discours solennels.
Georgy Petrovich s’anima, le visage rouge, la voix plus forte et plus rauque.
Et puis, il sembla avoir trouvé de quoi s’amuser ce soir-là.
Tout commença par une salade.
Margarita portait une grande portion de salade César et faillit glisser sur une olive tombée de la table d’un voisin.
Le plateau bascula, mais elle le rattrapa et pas une goutte de sauce ne se répandit.
« Oh, regardez, notre jument a trébuché ! » s’écria le maire en pointant du doigt d’un doigt orné d’une énorme chevalière.
« Faites plus attention, ne faites pas tomber le cavalier ! »
Des rires bruyants et désagréables.
Margarita sentit un frisson lui parcourir l’échine.
Elle posa la salade, sourit en silence et s’écarta.
« Ombre », se répéta-t-elle.
« Tu n’es qu’une ombre. »
Mais Gueorgui Petrovitch ne s’arrêta pas là.
À chaque fois qu’il apparaissait à table, il apportait une nouvelle humiliation.
Il servit le plat principal : un canard rôti.
« Qu’est-ce que c’est que ça ? » demanda-t-il en plissant les yeux et en piquant le plat avec une fourchette.
« Un poulet mort ? »
« Ou est-ce à quoi ressemble notre serveuse aujourd’hui ? »
Il écouta, les dents serrées.
Tout son être était comprimé en une boule douloureuse.
Il pensa à sa fille, au concert scolaire du lendemain, pour lequel il devait acheter un nouvel archet.
Il pensa à sa dernière traduction : un texte technique complexe pour une somme modique.
Il avait besoin de ce travail.
Il en avait désespérément besoin.
Lorsqu’il apporta des verres propres, ses mains tremblaient de tension et le cristal tinta doucement.
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