Le sourire de Sergio s’effaça lentement, comme si son visage avait oublié comment afficher cette expression. Rocío s’arrêta derrière lui, serrant son sac à main surdimensionné contre elle, le regard oscillant entre les policiers, les cartons et moi.
L’un des officiers a pris la parole en premier.
« Monsieur Lozano, nous sommes ici pour permettre à Mme Martín de récupérer ses affaires sans entrave. Nous devons également vous informer qu’une plainte a été déposée. »
Sergio laissa échapper un rire bref et incrédule.
« Un rapport ? Pour quoi faire ? »
Je l’observais attentivement, remarquant pour la première fois à quelle vitesse l’arrogance pouvait se transformer en confusion lorsque la situation lui échappait.
« Pour agression », répondit calmement l’agent.
Un silence pesant régnait dans l’appartement.
Rocío changea légèrement de position et murmura quelque chose à Sergio, mais il la repoussa d’un geste irrité de la main, tout en me fixant droit dans les yeux.
« Vous êtes sérieux ? » demanda-t-il.
Je n’ai pas répondu immédiatement. Ma joue me brûlait sous le fin pansement médical, et l’odeur d’antiseptique se mêlait étrangement à l’odeur familière de notre salon.
« Oui », ai-je finalement dit.
Le regard de Sergio se porta sur l’alliance posée sur le rapport de police.
« Tu vas tout détruire à cause d’une tasse de café ? »
Les mots flottaient dans l’air comme une tache.
L’un des officiers m’a jeté un coup d’œil, s’attendant peut-être à de la colère ou des larmes, mais j’ai ressenti à la place un calme si pesant qu’il m’a presque effrayé.
« Ce n’était pas le café », ai-je dit doucement.
Pendant des années, j’avais pratiqué la patience comme certains pratiquent une religion. Je pardonnais les anniversaires oubliés, les blagues humiliantes lors des dîners avec ses amis, les innombrables petits prêts à Rocío.
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