Au coeur de cette mésaventure se trouve une femme, moi, dont la voix avait été étouffée par les responsabilités et les attentes, luttant pour se faire une place à sa propre table. Mariée depuis six ans, mère de quatre enfants, j’avais récemment traversé une période particulièrement éprouvante. Après la naissance de ma dernière fille, manger était devenu une épreuve, chaque bouchée un défi à surmonter. Pourtant, ce soir-là, j’avais décidé de réintégrer le rituel familial du dîner, armée d’espoir et d’un plat fumant que je m’étais promis de savourer.
Le dégoût pour la nourriture, un spectre qui me hantait depuis des mois, avait peu à peu cédé la place à une faim tenace, alimentée par l’envie de retrouver une certaine normalité. Les discussions avec les médecins m’avaient offert un semblant de stratégie pour reprendre le contrôle de mon alimentation, un plan délicatement tissé entre les nécessités de ma santé et les plaisirs simples d’un repas partagé. Ce soir-là, j’étais déterminée à marquer un retour, non seulement pour moi mais pour ma famille, espérant secrètement redécouvrir le plaisir de manger ensemble.
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