Michael Carter rabattit sa casquette usée sur ses yeux en franchissant la porte du Carter’s Diner. La clochette familière tinta au-dessus de lui, mais aucun membre du personnel ne lui jeta un regard. Parfait. Son déguisement – jean délavé, vieille chemise de flanelle et barbe de trois jours – fonctionnait à merveille. Pendant quinze ans, il avait été propriétaire de cet établissement, le transformant d’un boui-boui en faillite en un restaurant de quartier apprécié, avec quatre adresses dans toute la ville. Ces derniers temps, cependant, il y passait rarement, pris par des négociations d’expansion et des réunions avec des investisseurs. Pourtant, quelque chose le tracassait. Les avis des clients étaient excellents, mais le taux de rotation du personnel avait augmenté et les bénéfices de ce restaurant phare avaient discrètement diminué malgré une clientèle fidèle.
« Une table pour une personne ? » demanda la serveuse sans lever les yeux de son carnet.
« Le comptoir me convient », répondit Michael en haussant volontairement la voix.
Il s’assit sur un tabouret au fond du comptoir, d’où il pouvait tout observer. Le coup de feu du midi battait son plein. Les serveuses s’activaient entre les tables, les cuisiniers criaient les commandes depuis la cuisine et la caisse enregistreuse sonnait sans cesse. En apparence, tout semblait normal.
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